Unter Äquatorsonne glüht das Meer, Ein Ritus ruft, Atlantis' alte Lehr': Die Äquatortaufe, ein Seemanns Traum, Wo Poseidon selbst schenkt seinen Raum. Doch Wellen tanzen wild im Ozean, Schon Seekrankheit naht, ein steter Wahn, Den Magen drückend auf sturmgepeitschter Bahn, Die Gischt wie Geister, die nachts verwandt. Doch da, ein Licht, sanft im Sturmgesang, Krankenschwester Schwerin, mit Herz so bang. Mit ruhiger Hand, ein Anker im Sturmgebraus, Heilt sie die Leiden auf dem schwankenden Haus. In Salzwasser und Hoffnung, ein Versprechen klar, Der Horizont schimmert, fern und wunderbar.