Jörg, der Chef in hohen Hallen, schreitet durch die Agenturen, zwischen Glanz und schweren Ballen von Dokumenten, die sich türmen. Seine Augen - stets von Mühe, der Zeit verfließt in Rauch und Dunst, jede Pause scheint ihm Flüche, denn die Arbeit kennt kein Kuns[t]. Asche fällt wie graue Flocken, Zigarette in der Hand, und der Duft, der schwer und trocken, webt ein neblig großes Band. Doch im Schatten seiner Eile, der Rauch hebt sich im Himmelskleid, träumt Jörg leise von der Weile, einer Zeit voll Ruh und Zeit.