Marcel, die kleine Erbse, grün und keck, feiert heut' den siebzehnten Reigen, in der Stadt, wo Berliner Lüfte weck’ Träume, die beim Tanz sich schweigen. Mit Energie so reich, das Mitochondrium, treibst du Gedanken in der Jugendbahn, unter Himmel, frisch wie ein Pandemonium, wo die Zeit als Funke seine Reise nahm. Klein bist du und doch voll großer Gunst, Erbsenschritt mit Kraft und Lebensbrunst.