Im Kreis die Bläser, Geltinger Schar, Der Klang der Trompeten, scharf und klar. Doch plaudern sie, Klönschnack hier und dort, Die Disziplin – ein ferner Ort. Der Dirigent kämpft, hebt seinen Stab, Versucht im Chaos den rechten Takt. Die Töne tanzen, wo sie sollen, Doch ordnen sich bald allen Wollen. Und aus dem Kreis, ein Klang erhebt, Der Harmonie zur Seele strebt. Die Bläser lachen, vereint im Spiel, Musik, die Sieger im wilden Stil.