Zwischen Moldaus sanftem Glanz, Prags Historie, ein stiller Tanz. Türme ragen, alt und weise, Labyrinth aus Kopfsteinpflasterkreise. Gassen flüstern leise Lieder, gold’ne Dächer, wunderwieder. Knödel duften, braune Soße, Köstlichkeit in Hauch und Dose. In der Stadt der hundert Türme, wo Geschichten sacht verwirren, findet man im Mahl vereint Freude, die im Herzen scheint.