In St.Gallen, bei Olma, da steh’n wir vereint, Ein Febbo in der Hand, Bratwurst, die uns vereint. Kein Senf auf der Wurst, das ist unser Gesetz, Wir träumen vom Meister, beim Spiel kein Gehetz. Die Leidenschaft lodert, in grün-weißen Farben, Die Träume fliegen hoch, die Realitäten starben. Wenn Franzosen hier weilen, sind wir entzückt, Ein Lächeln, ein Gruß, ein Herz das entzückt. So träumen wir weiter, im Bodensee-Land, Febbo und Bratwurst, in meiner Hand.