A poem about: Männerhandball Wichtelgedicht lustig…

Männerhandball Wichtelgedicht lustig und böse Oft krank schon bei kleinsten Wetterveränderung Mault oft im Training und im Spiel Beim Handball online managerspiel versucht er alles damit er gewinnt viele trades die jeden nerven und nichts bringen.Im Training beim Basketball meint er er ist der tollste aber weint bei jeder Berührung und verliert immer. Beim Fußball bekommt er immer arschbolzen. Team jung gewinnt nur, wenn er nicht dabei ist.Hat einen Fetisch auf rothaarige mit großen Brüsten.Hat dicke Waden und trägt gerne Skinny Jeans. Sein Laufstil erkennt man von weiten ( hopst beim gehen ) Nach einen fehlwurf im Handballspiel schaut er immer auf seine Hand.Will immer seriös wirken, vor allem wenn weibliche Personen anwesend sind. Sein Lieblingsspruch: das kannst net machen, du bist Mannschaftsverantworschaftlicher.Denke er ist der beste auf der Linksaußenposition, gibt aber halt einen besseren

In der Halle brüllt der Wichtel laut,
Mit dickem Wad' und Skinny-Jeans betraut.
Beim Handball-spiel, der Ball fliegt weit,
Doch beim Fehlwurf klagt er über'd Hand und Leid.

Er mault und weint beim kleinstem Streich,
Denkt oft, er wär der Größte gleich.
Beim Manager-Spiel voll Tausch und List,
Jedoch die Nerven er oft frisst.

Der arschbolzt ihn beim Fußball gar,
Und ohne ihn gewinnt das junge Jahr.
Er hopst heran, der Laufstil ist sein' Mark,
Im Training meint er, tollster Star im Park.

Ein Fetisch fürs Rote, groß und rund,
Weiß selbst nicht, warum das ihm so kund.
Will seriös sein, wenn Frauen nah,
Doch oft entweicht ihm ein leises “Ha”.

"Das kannst net machen," spricht er weise,
Doch andere find'n die Worte teise.
Linksaußen glaubt er, sei er gut,
Doch gibt es einen, der ist ein Aufgebot.

So zieht er umher im Spiel und Traum,
Und hinterlässt einen fröhlichen Raum.

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In der Halle brüllt der Wichtel laut, Mit dickem Wad' und Skinny-Jeans betraut. Beim Handball-spiel, der Ball fliegt weit, Doch beim Fehlwurf klagt er über'd Hand und Leid. Er mault und weint beim kleinstem Streich, Denkt oft, er wär der Größte gleich. Beim Manager-Spiel voll Tausch und List, Jedoch die Nerven er oft frisst. Der arschbolzt ihn beim Fußball gar, Und ohne ihn gewinnt das junge Jahr. Er hopst heran, der Laufstil ist sein' Mark, Im Training meint er, tollster Star im Park. Ein Fetisch fürs Rote, groß und rund, Weiß selbst nicht, warum das ihm so kund. Will seriös sein, wenn Frauen nah, Doch oft entweicht ihm ein leises “Ha”. "Das kannst net machen," spricht er weise, Doch andere find'n die Worte teise. Linksaußen glaubt er, sei er gut, Doch gibt es einen, der ist ein Aufgebot. So zieht er umher im Spiel und Traum, Und hinterlässt einen fröhlichen Raum.