In jungen Jahren stark und frei, Ein Funke Kunst im inneren Reigen, Mit Pinselstrichen sanft und kühn, Erblüht die Farben ihrer Eigen. Im Tanz der Zeit ganz still versunken, Wo alte Bilder leise rauschen, Hört sie der Ahnen Stimme flüstern, Und lässt die Weisheit in sich lauschen. Unter prallen Wipfeln rennt sie, Die Jugend in den Adern brennt, Doch zieht es sie zu alten Büchern, Wo sie der Geist der Geschichten kennt. So wandelt sie auf beiden Wegen, Zwischen Neuem und dem Alten, Ein Werk im steten Werden und Ein Schatz der Zeiten zu entfalten.