In Molfsee, wo die Winde blühn, Im Mai, wenn neue Kräfte sprühn, Versammelt sich die heitre Schar, Markus, Julia, Mathias, Ingrid – wunderbar. Mit biegsam Weide, Peddigrohr zur Hand, Flechten sie Körbe, vom Boden bis zum Rand. Reihe um Reihe, grün, braun, beige, Hüllen sie Ruten in wogende Webtage. Der Korbflechtmeister zeigt mit Bedacht, Die Techniken, die das Handwerk entfacht. Stück für Stück wächst die Ewigkeit, Ein Stolz, triefend von alter Handwerkskunstbreit. In historischem Gemäuer, still und klar, Erklingt der Frühling, durch die Hände so wahr. Im Flechten, im Schaffen, voll Freude und Pflicht, Verweben sie Geschichte – im uralten Licht.