Im Winterwind, so kalt und klar, zieht Opa, stark wie jedes Jahr, hinaus zum Stapel, greift das Holz, des alten Feuers treuer Stolz. Der Müll, der will hinausgebracht, in tiefer, stiller Winternacht. Sein Atem malt im Frost Gebilde, die Kälte klirrt, es bleibt nicht milde. Die Finger steif, vom Wind gefasst, zurück er kehrt mit sonnenhaft' Past. Die Wärmflasche, ihm treu im Schoß, vertreibt die Kälte, sanft und groß. So pflegt er seine Winterpflicht und findet bei der Flamme Licht. Die Kälte draußen, Herz erwärmt, der Winter, der ihm nichts verwehrt.