In einem kleinen Kreis, Jahr für Jahr, Könnt' man fast meinen, es war immer klar, Unsere Cousine Luzie, mit Versen so krumm, Versucht sich zu reimen, doch bleibt meistens stumm. Wir sagen's ihr freundlich, nun ein letztes Mal, Gedichte sind Kunst, nicht nur Plapperkanal. Ach Luzie, lass' ab, und öffne dein Ohr, Denn jedes Jahr sind wir müder als zuvor. Die Reime verhallen, wie Laub im Wind, Ergreif' andere Wege, sei klug und geschwind. Kreativität blüht in manch and'rem Feld, Doch im Dichtkunstgarten bleibt's still, unbestellt.