Inseln flüstern fern im Wind, Ein Duft von Aalen, der sich find't. Der Bus, er donnert, daunenweich, Die Tussi labert, Worte seicht. Fixe Wege, die nie vergeh'n, Äonen still im Eis betrachtet steh'n. Er nölt und blecht für Sekten, Während Rübenreihen glatt sich streckten. Der Tanker zieht die Mastes stolz, Durchs Meer, das kreischend bricht als Holz. Doch fern im Fond bleibt stets der Klang, Für die, die nie den Weg entlang.