Enes, 23, im grünen Feld, Ein linkes Schwert, das niemals hält, Schnell wie Blitz, ein Sturm im Lauf, Zieht mit Kraft die Linie drauf. Doch morgens schlägt der Schlaf ihn still, Wenn Wecker ruft, hat er kein Will', Verschläft er drinnen, träumt hinaus, Auf dass das Spiel ihn weckt zum Braus. Im Flügelsprint, im Fussballtraum, Bleibt Enes Held in jedem Raum.