Im Lichterglanz der kleinen Stadt, schließt Horst die Bude, sanft und satt, Von Eltern einst übernommen, die Tradition in Hände genommen. Erwin fährt den alten Trecker, dreht Schrauben an, er ist der Wecker, wenn Bauern sich um Glühwein scharen, durch punschgeheizte, kalte Jahre. Die Bude selbst aus Holz gebaut, die letzte Tasse, fest vertraut, Die Türen schließen, neues Streben, lässt neue Pfade sich erheben. "Jedes Jahr ein neuer Start," sagt Horst mit Stolz und frohem Art, "So haben wir es nie gemacht," doch aus dem Alten Kraft erwacht.