Kartoffeln, Knollen, braun und rau, In der Erde heimisch, doch mir ein Grau. Hässlich die Schale, der Geschmack so schlicht, In meinen Augen finden sie kein Licht. Der Acker duftet, ein Hauch von Erde, Doch mein Herz, es bleibt voll Beschwerde. Ob Braten, Püree, oder im Salat, Keine Speise, die mir je zusagt. Möge man sie lieben, in ihrer Art, Doch bleibt mein Gaumen stets unpaar. Kartoffeln, oh, mit Staub und Dreck — Für mich kein Gold, nur Erdgebäck.