In der Küche tanzt die Tochter des Kochs, Kein Fisch auf dem Tisch, doch Garnelen im Hoch, Käsekrainer funkeln im Mittagslicht, Der Döner dreht still, bis das Messer bricht. Nach dem Yoga führt der Weg geschwind, Zu McDonalds, wo wir wie Kinder sind, Raclette am Abend, der Duft zieht herein, Papa kocht leise, sein Lächeln so rein. Ein Fest der Gerichte, der Träume im Raum, Mit jedem Bissen erfüllt sich ein Traum.