Michael, Herr der lauten Kunst, Rülpser steigt aus tiefer Brust. Ohne Achtung, ohne Sinn, Jeder kennt's, nur er nimmt's hin. Ein Echo, das sich immer fügt, Moment, wo er zur Stille flüchtet. Doch ihm ist die Welt so taub, Dass er ihres Unmut's Raub. Lächelnd geht er seines Wegs, Ohne Scham, als wär’s ein Segen. Der Wind trägt fort, was niemand zählt, Ein leises Lachen unbewegt.