Abschied nehmen, leise Trauer, Opa geht, die Zeit ist rarer. Im Garten noch, ein letztes Mal, „Tamoten“ rief er, zog uns sacht ins Tal. Die Sonne sinkt im Abendrot, seine Worte bleiben, ein warmer Trost. Mit Lächeln denken wir daran, an Opa und die kleinen Scherze, die er begann. Er sprach mit Herz zu jedem Blatt, ließ selbst die Tomaten nie allein im Schatten. Nun weht sein Geist in jedem Wind, in Erinnerungen lebt er weiter, ganz bestimmt.