In Schottlands hohen, grünen Höhn, Wo sanft die Schottenröcke wehn, Steigt Rauch empor, von Freiheit schwer, Ein Zeichen, dass man sich entfernt. Das Nebelland, von Sturmen gern, Will sich von Englands Griff entfährn. Ein Kraut gedeiht, es zieht hinan, Verbindet Menschen, wie es kann. In sanften Winden schwebt der Duft, Von neuen Wegen in der Luft. Die Highlands singen leis' ihr Lied, Vom Eigenen, das neu erblüht.