A poem about: Über gestapeltem Cash noch mehr…

Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes CashFrederik, geh', stapel' das Cash und bring' das Tafelgedeck für das AbendbankettSonst könntest du glatt draufgehen wie auf meinem MarmorparkettHallo Deutschland!Mir geht's gar nicht mal schlechtIch war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedecktFlanierte an Schwanenseeflächen, mein TagesgeschäftBestand zu lang' aus Touren und Taxis wie 'n AdelsgeschlechtIch war lang' zurückgezogen wie 'n FlitzbogenNix los, bloß Kids an der Spitze obenDaddy is back, ich erzieh' diese MissgeburtenBlick' drohend, strenge Fahrtermine wie PizzabotenKid, Rap ist heute NebenprofitTrotzdem ein Tape nach altem Muster, das deinen Schädel durchsiebtWieder Yayo-Musik, der alte Stereotyp der durch Atmosphäre glänzt wie ein MeteoritDu bist der Sohn einer HureDu behauptest, deine Mutter sei eine Lady, ach so, nein, 'ne HureAuch ihr Sohn eine Hure, sie fragt„Boss, was machst du da?“, na ich schlag' auf deinen Sohn ein, du HureIn meinem Schloss erhellt der Mondschein die FlureSucht der Butler mich, folgt er auf allen Vieren den koksweißen SpurenTritt aufgeschreckt herein mit staubbedecktem Mic und sagt„Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und BootsreisetourenDraußen fordern sie, zerberste, doch das langt ma“Im Ernst, ich fand' den Vorschlag hammer wie in 'ner Werkzeugs-VorratskammerSchrieb bei Kerzenleuchter-Flamme paar perverse FlowsZerberste Hoes, der Boss wir höchstens gegenüber Schmerzen toleranterDeine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackertBläst im schäbigen Bordell, an dem ein Buchstaben flackertIch mach' Blutmassaker, SturmwetteractionHurentöchter durchlöchern wie ein Durstlöscher-PäckchenLass' die Wurfmesser treffen, ein Schlag, es folgen DrehkicksHarte Combinations wie mein Zahlenschloss am Safe, KidDas ist Mafiaboss-Ästehtik (ey), Labrador im KäfigMelancholisch Mula in der Abendsonne zählenImmer noch Straßen-Apotheker, immer noch (King in der Street)Immer noch (Finger im Spiel) wie der Zahnarzt von The GameImmer noch Punks auf Distanz halten wie Dragunow-GewehreSonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei RavesIch verlass' mich oft im Leben auf Kalashnikover-RegenStatt auf Spasten, die nur reden, tze, ich verachte eure SzeneYo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig PusherLese Tolstoi im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch)Diese Rapper und ihren ModemarkenfetischCheck' ich leider wenig wie die Cops mein DrogenfachchinesischIch komm' Rotlichtpatenmäßig, dominate GestikUnd die Vögel knicken schneller ein als OrigamischwäneDu machst Club-Hits für kleine Kinder? (Tze)Ich stech' dir auf die Brust mit dem ZeigefingerSchluss mit der Scheiße, SpinnerRappen kann jeder Vollidiot, der sich 'ne Roli holtAuf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihren Löchern, Glory HolesZuhältertape, wenn ich ankomm' mit UziGibt es blutige Fehden wie bei deinem Tampon, du PussyWieder typisches Ratata, lyrisches MassakerDer Rest macht nur Fake-Streams wie mein künstlicher WasserfallLass' das Blut spritzen wie bei Purpurne FlüsseDann kurz den Flur durchwischen und die Blutspuren vernichten(Und dann?)Ja nix, des Bosses Hood-KurzgeschichtenSind wie ein Luxusuhren-Wristband, da wird ruckzuck durchgegriffenKid, neuer Murder-Case, tick' Purple-Haze, das Hirn wegbläst, wie Kurt CobainUnter'm Shirt AKs, schick im Rotlicht dein Girl rausDa heißt's „Blowen bis zum Burnout“ wie bei Birthday-Cakes (ey)Back in alter Zuhältermanier, OG, doch so fresh, als wär' ich Rookie of the YearMach' nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Joint-KifferBitch, der Boss ist back wie die 90erSkyline scheint auf die City (City) Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey (Nipsey)Big DreamsUnd der Kreis bleibt klein entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihnIrgendwann ist es vorbei (-bei), vorbei (-bei) für Gangster ist der Tod prohezeitDoch es ist noch nicht vorbei (-bei), vorbeiSolang' das Red-Light scheint auf die TEC-9

In einem Schloss aus Marmor und Glanz,
wo der Mondschein die Flure füllt ganz,
stapelt sich Cash auf Cash, als sei's ein Spiel,
Frederik, bring das Tafelgedeck, schnell und viel.

Vergangene Jahre hielt ich mich bedeckt,
dort, wo Schwanenseen die Stille weckt.
Doch Daddy ist zurück, mit strengen Gesicht,
erzähle von Taten, die Gefahr verspricht.

Rap ist ein Nebenprofit, doch mit Eifer und Stil,
ein Tape, das durch Schädel donnernd ziel.
Yayo-Musik, melancholisch und schwer,
glänzt wie Meteorit in atmosphärischer Sphäre.

Mein Name ist Kollegah, im Game wie eh und je,
lese Tolstoi im Rolls-Royce, verachte die Klischees.
In der Nacht zähl' ich Mula, melancholisch allein,
der Straßen-Apotheker, der bleibt immer fein.

Die Skyline leuchtet, der Kreis bleibt klein,
entweder Feinde geben nach oder sie brechen ein.
Es ist noch nicht vorbei, nicht vorbei, solang' das Licht,
auf die TEC-9 scheint am Ende der Schlacht und Pflicht.

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In einem Schloss aus Marmor und Glanz, wo der Mondschein die Flure füllt ganz, stapelt sich Cash auf Cash, als sei's ein Spiel, Frederik, bring das Tafelgedeck, schnell und viel. Vergangene Jahre hielt ich mich bedeckt, dort, wo Schwanenseen die Stille weckt. Doch Daddy ist zurück, mit strengen Gesicht, erzähle von Taten, die Gefahr verspricht. Rap ist ein Nebenprofit, doch mit Eifer und Stil, ein Tape, das durch Schädel donnernd ziel. Yayo-Musik, melancholisch und schwer, glänzt wie Meteorit in atmosphärischer Sphäre. Mein Name ist Kollegah, im Game wie eh und je, lese Tolstoi im Rolls-Royce, verachte die Klischees. In der Nacht zähl' ich Mula, melancholisch allein, der Straßen-Apotheker, der bleibt immer fein. Die Skyline leuchtet, der Kreis bleibt klein, entweder Feinde geben nach oder sie brechen ein. Es ist noch nicht vorbei, nicht vorbei, solang' das Licht, auf die TEC-9 scheint am Ende der Schlacht und Pflicht.