Milch auf den Wegen, still und leis, In romanischem Flüstern – ein Genuss, heiß. Auf Deutsch dann gekühlt und gerührt zur Kunst, Ein Käse entsteht mit reiner Vernunft. Und unter portugiesischer Sonne wacht, Der Käse reift mit mütterlicher Macht. Ein Werk der Sprachen, ein Kreis geschlossen, Von Milch zur Delikatesse unverdrossen.