In einer Stadt, die leise träumt, wird Hoffnung oft auf Gold gebaut, Ein Preis von dreihundert Euro räumt, wenn Immo-Ziel sich nicht erbaut. Des Lebens Spiel, so oft gewogen, was uns verspricht, bleibt vage vorn, Der Ruhm, den wir zu fassen wogen, verblasst wie Licht am frühen Morn. Doch in Verlorenheit der Gaben, genügt ein Lächeln oft dem Geist, Von all den Dingen, die wir haben, ist Teilen stets das höchste Preis.