In stillen Hallen spricht man fein, Von Etikette, Glanz und Schein. Doch hinter Masken, tief im Raum, Schäumt spitzer Zorn wie Wellenschaum. Die Worte sanft, der Blick doch kalt, Ein stummer Fluch, der niemals halt. Gift und Galle sprühen klar, Wo Höflichkeit einst König war. In Höhle der Manierenflut, Steht Wahrheit bloß im Schatten, stumm und gut.