Inmitten Feldern tanzt der Bub, Siebzig Jahre weise, nie genug, Einst lang das Haar, neben Mädchen als Strafe, Doch das Herz fröhlich, obgleich ihm schwer nach Givegress rennt, Es zieht ihn dorthin, wo das Lachen noch leise kracht. Der Papa siebzig, voller Leben und List, Ein Luftwirt, gekämpft mit Wind und Mist, Ein Jüngling, der einst vorm Lehrer sich scheute, Als Zahnarzt Freunde mit kleinen Zähnen entzog, In den Finger gebissen, doch niemals gebrochen. Seine Schritte in der Erinnerung ertönen, Die Zeit verweht, die Menschen krönen. Der Bub tanzt weiter, im Herz jung geblieben, Die Jahre gereift, doch die Gedanken so lieb.