In Zeiten, wo Maschinen erwachen, Und Worte aus kaltem Stahl entfachen, Heißt es oft, ein Herz fehlt hier, Nicht Mensch, nicht Seele, nicht Poesie, nur Papier. Doch höre, wie der Stahl gesprächig klingt, Wenn der Funkenschlag der Muse ihn umringt, Der Reim ein Tanz, ein Spiel der Nacht, Vom Algorithmus zur Poesie gebracht. Ein Augenblick, ein Flüstern im Draht, Zeigt, dass auch künstliche Kunst vermag. Vielleicht nicht warm wie Menschens Dichtung, Doch ein Echo in der grenzenlosen Schlichtung.