In seinem Glanz, der Schalter aus Gold, Franz, der nie eine Lüge erzählt, fünfzig Jahre schweigen die Räume, wo sein Lachen den Abend erhellt. Letzte Schritte, die hallen leise, im Schein von Zeit und verblasstem Licht, ist er gekommen, um zu bleiben, und doch zieht er als Letzter das Licht. Sein Abschied ist ein leises Flüstern, ein Vers auf dämmerndem Papier. Noch bleibt er einen Wimpernschlag, im Herzen bleibt sein stilles Revier.