In weißen Linien tanzt der Ball, Tennis spielt sein stetes Spiel, Die Kälte ruft mit Schnee im Tal, Beim Schifahr’n finden viele viel. Im Fernsehen ziehen Biathleten, Die Spur im Schnee, das Ziel im Blick, Geschickt, präzise Schüsse treten, Am Bildschirm folgt man ihrem Glück. Dann selbst das Sensenmähen wagen, Sauber, gut eingeschmiert im Grünen, Die Klinge zieht sich durch die Tagen, Natur und Mensch im Einklang sühnen. Die Nadel führt den Faden klar, Hält Stoff und Traum im gleichen Zug, Als Schneiderin die Kunst gebar, Die Mode webt den Lebensflug.