Im Waldesgrün zum sechzigsten Feste, Ein Zimmermann feiert, der nie rastete. Der Duft von Holz, so stolz und fein, Erzählt von Arbeit aus Hand und Schrein. Die Seilwinde knarrt im Morgenlicht, Ein treuer Begleiter, der nie versiegt. Der Wald, er flüstert seine Ehr', Ein Leben voll Schaffen, unverwehrt. Sein Herz aus Eiche, stark und klar, Im Klingen der Axt, wird's offenbar. Mit jedem Jahr ein Baum, ein Traum, Ein Denkmal aus Holz in Zeit und Raum. Zum sechzigsten Reigen erhebt sich das Glas, Ein Prost auf den Zimmermann, wie es kaum je war.