Am stillen Orte fallen Masken, wo Herr und Diener gleich erblassen. Blaues Blut, es hilft kein Schein, und Prunk und Pracht lösen sich klein. Hier zählt kein Adel, keine Macht, kein Gold, das über allen wacht. Vom hohen Herrn bis hin zum Armen trennt nichts als ihre Darmausgaben. Ob Fußvolk oder Königshaus, in diesem Raum sind alle gleich, denn jeder trägt im stillen Raus nur eine braune, stinkende Fracht.