In einer Bäckerei so fein, Wo Kuchen duften, süß und klein, Ein Meisterwerk aus Zucker, glatt, Wie flüssig Guss, der schimmernd matt. Ein Porzellan in Mondesschein, Ein kleines Loch, geheim und rein. Die Eier schlagen, nasse Kraft, Ein Plansch in Feuchte, die es schafft. Des Bäckers Hand ist haarig, roh, Der Teig, er quillt und wächst empor. Ein prickelnd Werk, ein feuchtes Fest, In zarter Hitze wird gegessen, nicht vergessen. Ein Spiel von Formen, sanft und krass — Der Augenblick, so glanzvoll nass.