In der Küche türmt sich klagend, Unausgesproch'ne Sorg' in Häufchen, Lehrling, der die Stirn nun faltend, Frustriert das Werk von manchem Lauf'chen. Gläser schimm'rig, Teller klebrig, Der letzte Bissen halbverdaut, Steht als Mahnmal hier beständig, Von Ordnung hat's wohl keiner' Graut. „Ach, wenn nur Weisheit hier besteh'n, In reiner Klarheit, so wie Sterne, Sollt' das Geschirr im Schrank versöhnend hingehen, Nicht als Zankpunkt, der uns lerne.“ Mit einem Seufzen, schweren Herzens, Wischt er fort der Übrigen Sünden, Gleichsam still den Schmerz der Gärtners, Der Freude pflücken sucht, nicht finden.