Fünfzig Jahre, jubelte der Tag, doch der Elan erlahmt, der Körper lag in Genesung, krank vom steten Lauf, und Stress, der abbaut, schöpft' die Kraft auf. Keine Lust zu feiern in der Zeit, ich biete an, ein Fest, das sich nicht schreit, klein und fein, doch unentschlossen bleibt der Geist, wankt zwischen Schönheit, die er selbst nicht weiß. Wenn Vesna nur bei sich verweilt, strahlt sie wie ein Gemälde, ungeheilt, doch kümmert sie sich zu sehr um all das Leid, verfällt sie selbst in Depression ohne Zeit. Leiden birgt sie, der Raum wird eng, wenn für andere sie stets den Kummer schwenkt. Doch in sich ruht der echte Glanz, der strömt, wenn sie mit sich allein tanzt.