In einem Dorf, das zeitlos scheint, Wo Roswitha, 88, die Tage vereint. Mit Händen, die Geschichten weben, Beim Handarbeiten fühlt sie das Leben. Am Herd, wo Düfte sanft sich drehen, Lässt sie Ihre Kochkünste entstehen. Im Garten blüh'n die Blumenpracht, Unter ihrer sorgenden Hand gemacht. Die Wälder rufen, sie wandert still, Bewegt sich fit durch Tal und Hügel. So fließt ihr Leben, reich und klar, Roswitha, ein leuchtender Stern, Jahr für Jahr.