Vierzig Jahre alt, ein Jubelruf, Die Pisten rufen, Schnee so rein, Doch in der Kindheit oft der Duft, Von Marmorkuchen, zart und fein. Mit Mama in der Küche stehn, Ein Lächeln, warm wie Sonnenschein, Der Ski noch unberührt im Glanz, Doch Kuchen war der wahre Tanz. Erinnerungen ziehen sanft vorbei, Mit jedem Bissen, jedem Augenblick, Die Freiheit auf dem Berg, so frei, Doch Marmorkuchen ist das wahre Glück.