Jürgen, achtundachtzig Jahre Leben, Ein Bastler, den die Götter segnen, Schuf Barhocker aus Eichenholz, Für Pen AR Créac'hs trunkenes Stolz. Dort an der Bar, wo Kormorane fliegen, Hebt er sein Glas, ein stiller Reigen, Mit jedem Schluck voll Stolz erfüllend, Ein Sonntagsbier, die Zeit umhüllend. Die Hände, die so viel erschufen, Ruhen jetzt, doch in Gedanken rufen, „Hier ist mein Werk, hier glänzt es klar,“ Im Kreise der Vögel, am Tresen der Bar.