In Salem's Tal, wo Reben prangen karg, Der Wein muss sprießen, dort, so stark. Wir Frauen erheben, die Winzerinnen, stolz, Die Trauben wachsen, der Kelch wird Gold. Der Markgraf hält sich aus der Pflicht, Vom Schloss aus sieht er uns nicht. Doch uns're Hände, die Erde bestellt, In Salem erblüht, was uns gefällt.