Markgraf sagt zum Wein beherzt: "Nein," Winzerinnen springen ein, flink wie der Wind. In gold'nen Reben flüstern sie Geheimnissein, Unter ihren Händen tanzt der Duft, der beginnt. Durch sanfte Täler küsst das Licht die Erde, Wo Reben ein Lied singen, süß und fein. Mit Frauenkraft und Herz, das leis' Gebete werde, Bricht bald der Traubensegen, rubinrot wie der Wein.