Im Schatten der alten Eiche, wo Blätter wie Erinnerungen tanzen, flüstert der Wind von unbeschrittenen Pfaden, die im Nebel verborgen liegen, zwischen den Versprechen der Blumen, die sich nie entfalteten. Ein Wasserfall aus Sternenlicht wird vom stillen See verschluckt, dessen Oberfläche keine Antwort gibt, nur die ruhige Bewegung der Fische, die den Strom der Zeit vernehmen. Vergangene Büschelwiesen tragen Spuren in ihrem Rascheln, die von Zeichen erzählen, nicht gesät, nicht geerntet, verloren im Hauch des Morgens, tanzend auf der Klinge ungelebter Träume. Und so stand ich da, den Blick auf den Boden gerichtet, der niemals ergründen lässt, was ich zu spät verstand.