Im Morgenlicht der Hoffnung zieht der Tag, Die Böden alter Züge dröhnen schwer, Indiens Puls schlägt durch die Schienen, Ein subkontinentales Irgendwo, fast surreal und leer. Die Flügel eines Flugzeugs kämmen Wolken, Landschaften fliegen, glitzern im Flutlicht, Plastikberge säumen Straßen, Zwischen Tempeln, Märkten, Dunkel und Licht. Indiens Seele, ein schillerndes Kaleidoskop, Mit Farben des Elends und des Überfluss', Die Rupee scherzt über Armut, unzählbar, In dieser Trennung gedeihen Gulags von Besitz. In Mumbai schweigen Türme mit Bedacht, Geier kreisen über dem verschwindenden Trost. Parsen beten, dass Zivilisation nie erdacht, Wie Würmer, die Hingabe fressen, unbehost. Delhi, die Grande Madame in ihrem Glanz, Kaum Müll ziert ihre Straßen prachtvoll, Die Rikscha jagt durch labyrinthische Tanz, Wo das Chaos flüstert, es klingt wie ein toll'. Am Strand von Varkala küsst die Welle das Land, Sonne blüht, als in Deutschland die Kälte schreit, Muscheln erinnern an salzgetränkten Sand, In der Ferne wohnen Geschichten, die bleiben, bereit. Simrun erzählt von Welten ohne Krieg, Der Taj Mahal strahlt aus strahlend' Marmor, Eine Weiße Perle des stillen, ewigen Siegs, Armut und Pracht tanzen im Ensemble vor. Der Fluss, er stinkt, trägt Erinnerung tief, Rückkehr zieht mit Indiens ungestümes Spiel, Wie ein unfertiges Gemälde, unvollendet und reif, Doch der Charme bleibt im unperfekten Stil. Die Sonne sinkt, wo Träume keimen, Und dort, wo Reisen enden, beginnt erneut die Zeit. Indien, ein Herz im Chakram des Lebens, Dein unfertiger Zauber, dein Chaos, dein Geleit.