Auf dem Schrottplatz liegt ein Klavier, leere Tasten, voller Zier. Melodien sind längst verflogen, wie Vögel, die einst zogen. Ein schwerer Kasten, nun ein Geist, zu Feuerholz es bald zerreißt. Sondermüll und leerer Raum, doch Melodien brüten kaum. Doch zwischen Ruinen klingt manchmal ein Wort, das Zwitschern der Vögel, ein heimlicher Ort. Wo Leere lebt, kann Neugier sprießen, vergessene Träume erwachen und fließen.