In Sonsbecks Nächten, leise schallen,
Knobelärsche, die Würfel prallen.
Einser blitzen, Freitagszwei,
Die Gläser hoch, Musik herbei.
Knobler sitzen, Augen klar,
Jeder Wurf ein neues Jahr.
Ein Reigen aus Geist und Klang,
Rausch der Würfel, voller Drang.
Im Rauschen klingt der Becherlauf,
Mit jedem Punkt blüht neuer Kauf.
Das Spiel ein Tanz, der endet nie,
Ein Lied von Würfeln – Symphonie.
