In einem Haus, das stets erblüht, wo Raschi voller Eifer glüht, zum vierzigsten Geburtstag lacht, die Arbeit seine Hände sacht. Der Garten blüht in voller Pracht, Perfektion, jede Blume wacht. Doch in der Garage, kaum zu sichten, das Licht, es will nicht mehr erdichten. Ein Leben glänzt, ein Licht verblich, im Schatten bleibt es dennoch licht. Ein Jahr mehr auf der Lebensbahn, doch Raschi, stets ein starker Plan.