Christoph, der Pfarrer, spricht gern und viel, Worte wie Blätter, ein niemals endendes Spiel. Er malt Geschichten mit Sprachensamt, Doch den Punkt zu finden, bleibt oft verwandt. Die Kirche lauscht mit geduldiger Ruh, Während er Worte webt, Schicht für Schicht im Nu. In Windungen, Schleifen, sein Pfad verborgen, Doch die Ankunft am Ziel bleibt stets ein Morgen. Sein Lächeln warm, seine Stimme ein Chor, Der die Herzen bewegt, obwohl - verlor Er die Richtung im Dschungel von Satz und Wort, Verfehlt den Punkt, doch berührt er fort.