In der Wiese spielt die Fliege, nah am Stamm der alten Ziege. Ein Riese liegt im Wiesengrün, wo Winde durch die Halme ziehn. Die Wolken schieben leis' am Himmel, wie Träume durch den stillen Schimmel. Die sieben Farben sich verbiegen, doch stets sind's Liebe und das Siegen. In der Wiege schläft die Zeit, in Wort und Stille, beides weit. Gedanken fliegen, ungeschrieben, wo einst die Worte leise fielen.