In Schmiden zwitschern Vögel heiter, Am Sonntag ruht die Welt, viel weiter, Der Violine Klang, so zart, so fein, Sanft blühender Frühling zieht herein. In Neugereuts verborgenem Bereich, Die dunkle Unterwelt, oft kalt und bleich, Dort, wo der Dreck den Glanz verbirgt, Ein neuer Mut im Herzen wirkt. Doch über allem, Licht und Klang, Die Melodie, die Hoffnung sang.