Im Chemiesaal, dunkel und still, Ein Flüstern, das die Luft erfüllt, Mit Funken aus der Retorte, Ein Schluck aus falschem Orte. Herr Grüger kam mit scharfem Blick, Seine Stimme, ein kalter Strick. „Wer hier trinkt, soll büßen, mein' ich, Eine Strafarbeit, die voll und reich.“ Die Kreide kriegt Gehör schenkt, Dort, wo das Wissen schwer aufwängt, Doch im Saal, ein leiser Zank, Zwischen Mut und Lehr' wird's krank. So schrieb ich, als die Stunden flogen, In Sätzen, die im Geiste wogen. Die Lektion, die Herr Grüger lehrt, Beschwingt und drückt zugleich das Herz.