Am achtzehnten Jahr ward Emil nun groß, Die Jahre verflogen in fieberndem Schoß. Er trank auf das Leben, auf Freud und auf Leid, Doch Schatten der Geschichte flüstern stets: nie verzeih. Der Fluch der Geschichte, er wabert, er droht, Vergangenheit mahnt uns, verklingt nicht im Tod. Im Rausch der Ekstase, des Lebens so voll, Vergiss nicht das Weinen, der Kummer ist toll. Der Großmutter Stimme, einst zart und so rein, Erinnert im Stillen an friedvollen Schein. Im Spiel und im Leben, oft schwere Gewalt, Doch Herz findet Frieden im Sturm, Ehrfurcht bald. In Welten aus Pixel, in Elden und Fifa, Versagen oft Emil, die Finger nicht klar. Er lachte und torkelte, das Glas in der Hand, Die Welt sich ihm drehte, ein schwindliges Band. Mit Freunden beim Saufen, der Abend so jung, Doch plötzlich wird Übelkeit bitter und krumm. Ein Drang nach dem Frieden, nach Ruh und nach Rast, Grinst Emil dem Leben entgegen, bis alles verblasst.