A poem about: Vers 1Es tobt eine schlacht, Es wird…

Vers 1Es tobt eine schlacht, Es wird getötet und gestorben, im Lazarett bereiten sich die Heiler auf die Verletzten vor, Nach einiger zeit werden die ersten Verletzten rein getragen, Und das Blutige Handwerk beginnt,Vers 2Chaos und Triage im Lazarett, Verlorene Gliedmassen, Blutige Wunden und schwerer Verlust, Plötzlich steht ein Soldat in sauberer Kleidung vor dem Heiler, und zeigt seinen Daumen, der heiler fragt was das soll, der Soldat meint nur er hat sich einen Spies gezogenChorusEin Lustiger Reim basierend auf dem Grund ThemaVers 3Der Hypochonder klagt über den Spieß, und dann ist er ja auch auf dem Schlachtfeld umgeknickt und seine Nase läuft ja auch, wenn der Daumen sich entzündet und der Knöchel sich verhärtet, ach und an seiner Nase könnte er ja auch ersticken

**Strophe 1**
Es tobt eine Schlacht, der Tod fordert sein Recht,
Im Lazarett warten die Heiler, ganz still und echt.
Erste Verletzte tragen ihre Leiden herein,
Und das blutige Handwerk beginnt im Kerzenschein.

**Strophe 2**
Chaos und Triage im Zelt, voller Not,
Verlorene Gliedmaßen, schwerer Verlust und Tod.
Plötzlich steht ein Soldat, sauber und klar,
Zeigt seinen Daumen, der Heiler fragt, was das wohl war.

**Refrain**
Oh, der Krieg kennt seinen Spott,
Ein Daumen meint, er sei am Pott.
Ein Spieß vom Feld ist große Not,
Doch Humor heilt auch in größter Schrot.

**Strophe 3**
Der Hypochonder klagt über Spieß und Feld,
Seine Nase läuft, der Knöchel anschwillt, entstellt.
Wenn der Daumen pocht, der Knöchel sich verhärtet,
Ach, an seiner Nase könnte er ersticken, ungewertet.

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**Strophe 1** Es tobt eine Schlacht, der Tod fordert sein Recht, Im Lazarett warten die Heiler, ganz still und echt. Erste Verletzte tragen ihre Leiden herein, Und das blutige Handwerk beginnt im Kerzenschein. **Strophe 2** Chaos und Triage im Zelt, voller Not, Verlorene Gliedmaßen, schwerer Verlust und Tod. Plötzlich steht ein Soldat, sauber und klar, Zeigt seinen Daumen, der Heiler fragt, was das wohl war. **Refrain** Oh, der Krieg kennt seinen Spott, Ein Daumen meint, er sei am Pott. Ein Spieß vom Feld ist große Not, Doch Humor heilt auch in größter Schrot. **Strophe 3** Der Hypochonder klagt über Spieß und Feld, Seine Nase läuft, der Knöchel anschwillt, entstellt. Wenn der Daumen pocht, der Knöchel sich verhärtet, Ach, an seiner Nase könnte er ersticken, ungewertet.