Im Gartenreich der Roswitha, blüht das Leben immer wieder. Blumenflor, mit sanfter Hand, gestaltet sie ihr Blütenband. Die Sonne neigt sich gegen vier, die Schaufel ruht, die Arbeit hier. Am Teich, im Schilf, der Wind ein Freund, mit kühlem Glas der Tag erscheint. In Stille hört man Wasser singen, ein sanftes Glück will ihr gelingen. Die Blumen, Garten, eine Pracht, in Roswithas Händen neu erwacht.