Die Türen schließen, das Licht wird blass, Ein Obi verlässt uns, im Wechsel, im Pass. Die Jahre verstrichen, im Wind verweht, Mitarbeiter, die niemand mehr versteht. Vergessen im Wirbel des neuen Geschicks, Doch ihre Hände, ein fester Strick. Sie halten die Träume, die Farben bereit, Selbst im Schatten der Vergänglichkeit. Ihre Stimmen verklingen, doch nicht ihr Sein, Treue Herzen, die leise verzeihen. So stehen sie da, im Wandel der Zeit, Verwurzelt im Gestern, bereit für den Neid.